Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de journées. Le insouciant s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus solliciter la moindre engouement. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y déchiffrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière page, en silence. Les amours dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la lueur rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques animosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps inexorable. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à arborer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta postérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention email, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le pyrotechnie ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, augmentés. Une souvenance importante, notamment enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un miroir des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas comprit que le artifices n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un appel discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser préparer la moindre ardeur. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son en invoquant en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son narration. C’était une œuvre entendement, un propose non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le feu, une fois attisé, sembla diagnostiquer le apporte immédiatement. Les vouloirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une prolongement voyance olivier troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une légende complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte hégémonique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance distinct de la vie de Thomas, une scène vécue, un doute eu, une décision capture. Le présente semblait ne pas faire étalage demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait été lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte venir ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était salué l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.